La orilla del mar

En la playa sólo se veía la silueta de una mujer que caminaba. Era martes. El viento movía sus largos cabellos castaños al son de las rachas. Se balanceaba como un espectro al borde de las olas, sin rumbo ni propósito; parecía más bien, que el aire era quien conducía su andar. Yo la observaba desde mi ventana.
Sentía cómo los granos de arena jugaban con los dedos de mis pies; no tenía que verlo, lo adivinaba tan sólo pensarlo. Acompasando el lento movimiento, uno a uno, se escurrían y regresaban al suelo blanco e infinito. Mi mirada no estaba en ningún lugar: la luz llegaba a mis ojos más no transmitía imágenes, la cabeza estaba ocupada con otra cosa. Los recuerdos, como olas, se abalanzaban sobre mí.
La tarde era plomiza y fría, las nubes se agolpaban en el horizonte, el mar rugía con sus tonos de grises y espumas, y con el estruendo del aire, renacía un silencio nuevo, más pleno, anunciando acaso una tormenta. Pero ella seguía allí, incólume, recorriendo la costa, ajena a mi presencia.
El viento se colaba en mis ojos y los llenaba de agua, las nostalgias pasadas irrumpían dentro de mí como un canto purificador para transformarse en aire y escapar hacia ninguna parte. Mi caracol se estremecía con los ecos de cada imagen, y quizá como un reflejo, mi piel hacía lo propio al contacto de la brisa. —No fueron los aires difíciles, sino la ausencia de ti…— pensaba, mientras el tiempo me abrazaba con sus tenues sombras. Un grito desde lo más profundo no quiso salir por mi garganta y quedó arremolinado en alguna parte de la memoria...

La luz comenzó a escasear mientras las sombras crecían. Ella se detuvo y miró hacia el horizonte que comenzaba a desaparecer. Inmóvil, como si fuese un espectro, la fui perdiendo entre la negrura que acabó por tragarse todo. Nunca sabré si lo soñé pero el sabor amargo de la tristeza que me inundó aquel día, no acaba de irse.

Imagen que acompaña: Salvador Dalí (1925), Muchacha en la ventana.